Comendo flores

sem mais

2009-01-08T12:52:00.000-08:00

o Blog está, por fim, desativado.

Ode

2008-09-12T04:40:00.000-07:00

Abro um longo parêntesis para brindar (com vinho e leite moça) as intensas amizades que vivo. A cada amigo que conquisto, é como se encontrasse um pedacinho de mim em outra pessoa, ou quando percebo que posso compreender o pior vício e transformá-lo numa suave virtude. Eu imagino que morreria aos poucos se meus amigos, por desatino, me abandonassem. Como viver sem o cheiro deles, sem o som das suas risadas, sem seus conselhos de querer bem? Não que só existam coisas lindas e maravilhosas numa grande amizade... mas são essas que ficam, que sinto em relevo mais alto. Levar aquele alto papo depois de meses sem se ver, ler no rosto e nos olhos o quanto a pessoa mudou nesse tempo, perceber que suas meninas são grandes mulheres, agora. Existem poucos amigos que cultivo como tulipas no meu campo social infértil, fazem parte do meu círculo de confiança, do qual eu não escondo nada, consigo ser eu mesma até a última gota.

Quero celebrar e lembrar (já com saudades) de como é gostoso passar um tempo só com as amigas, conversando amenidades, fazendo graça até do velho que me flertou no shopping.

Um abraço feito música para todos os amigos que já estão em mim...

Três e muita, bastante, excessiva prolixidade

2008-08-30T10:55:00.000-07:00

Escrever um texto para o blog.
É isso que eu devia fazer, porque as coisas andam abandonadas por aqui.
Mas cadê a idéia?
Tenho andado abandonada. Mas quem vai me reescrever e me trazer um copo d'água?
As palavras são nossas partes internas cuspidas ou são os blocos que nos formam? Elas agrupam-se para nos dar origem ou nós a possuímos e elas simplesmente precisam escapar?

Uma flor na mochila da garota mais simples da classe; um engano; 1+1=3.
Ana encontrou uma margarida no bolso da mochila verde. A flor estava meio machucada, mas isso lá importa?! Bom mesmo era saber que o Marcos podia ser tão carinhoso com ela. E com certeza, aquilo era obra do Marcos. Ela achou que os olhares incesantes, na fila da cantina, finalmente tinham sido notados. "Ai, logo, logo vou estar namorando o menino mais bonito e talentoso da turma." Ela pensava tão alto que o Júlio, sentado na mesa ao lado, ouvia suas aspirações.
A aula acabou e todos foram saindo.
Ana foi atrás de Marcos.
Júlio, com lágrimas nos olhos, seguia a Ana.
Marcos passou na sala ao lado para pegar suas baquetas, em seguida deu um beijo em Laura e partiram abraçados.
Ana não sabia o que fazer. Quis chorar, mas por qual motivo? Ela não ia chorar por causa de uma flor entregue por um desconhecido. Ana era uma menina forte.
Talvez fosse essa força, o cabelo preto, a cor pálida e a timidez, que encantavam o Júlio desde a 3ª série e que o impulsionou a roubar uma margarida e pôr na mochila verde. "Eu preciso falar com ela!"
Marcaram de se encontar na casa dela, a tarde.
Ele parecia contar os segundos através dos seus batimentos cardíacos.
Ela só respondia o exercício de casa.
Três da tarde.
Ela abriu a porta e Júlio só pôde ver a margarida que ela tinha presa ao cabelo.
Conversaram muito e Júlio até esqueceu do que deveria falar. De repente Ana diz: "Você é um amigo incrível. Obrigada por tudo!".
Amigo?
Júlio não entendeu que Ana jamais namoraria um inimigo.
Sim, ela gostava dele. Gostava desde que ele havia se mudado para a casa ao lado. Mas ele não sabia disso.

Você está certo, leitor. Essa é mais uma daquelas histórias melosas e sem graça. Eu sei, eu sei...deveria ter mais criatividade. Tempos atrás eu criaria um final decente e não açucarado pra esta trama, mas agora...

Júlio deixou escorrer uma lágrima e não conseguiu segurar as outras.
Ana abraçou-o, dizendo: "Não chore meu amor, porque senão choro também, já que tudo que sempre quis foi estar como agora, cuidando de você.
Júlio, ainda chorando, levantou-se, olhou nos olhos de Ana...

Ah, não...pára com isso! Por menos criativa que eu esteja não posso deixar o texto acabar assim, tão brega. Prefiro dizer que Júlio e Ana juntaram as coisas que ela escrevia, com a música que ele tirava no violão. E juntaram muito mais que isso, mas só quem já amou e calou pode entender. Já não sei mais o que escrever, então o texto fica assim. É só isso. Nada mais.

Você é o que você tem fome

2008-05-31T06:12:00.000-07:00

Na esperança da revolução redentora, a palavra de ordem era pescar. Dar o peixe era o pecado assistencialista, que retardava o processo revolúcionário. Hoje sabe-se: o capitalismo não acaba com a miséria. O socialismo também não. Não há mais sonho nem utopia. Resta apenas a concretude tenebrosa da miséria. Mas é importante compreender: a sociedade que muda o Estado, não o contrário. O cidadão morrerá, como tem morrido mulheres, se alguém não lhe der comida.
(Alcione Araújo, Caderno FOME)

Eu nunca senti fome na vida, mas acho que deve ser muito triste.
(Adriana, 12 anos, revista Veja, 5/9/1993)

Abrindo aspas para mim:
Você pode engolir tudo, mas digerir a fome, nem seu corpo deixa ser possível. Ah, que fique bem claro... a postagem não é só pra não dizerem que eu só falei das flores. É porque, além de intragável, esse assunto me dá náuseas, coloca rios nas minhas pupilas, me deixa absurdamente inquieta.

Nem lhe conto!

2008-05-01T04:43:00.000-07:00

Uma historinha simples
Nasce em forma de flor.
Passarinho assovia,
o céu lhe olha,
e nada mais é tão amor.

Abra os braços e faça-se cruz
sinta o ar dentro de si.
Borboletas amarelas brotam
abaixo do peito.

O samba toca,
toca na ciranda,
enrubesce no gingar,
mas voe junto às borboletas,
com os pés balançando,
a rodopiar.

Semblante do espírito

2008-04-20T05:00:00.000-07:00

Havia um cheiro forte de naftalina no ar, beirando nas arestas brancas do cômodo.
Ela olhava as roupas envelhecidas pelo tempo e lembrava de cada momento que havia passado com elas. Uma idéia lhe subiu a cabeça: vestir as roupas novamente! Começou por aquela meia calça, que hoje é fora de moda, vestiu sutilmente as pernas. Olhou-se no espelho, e viu uma ruga no rosto que ainda não tinha reparado.Talvez estivesse velha demais pra vestir essas roupas que apertavam as suas carnes. E fazia algum tempo que ninguém a apertava.
Ela queria despir-se. Despir a própria alma, de novo. P'ra sentir no âmago o dilacerar sem dor.Tirou peça por peça. Foi tirando cada uma das almas alheias que lhe possuiam, até restar a sua própria alma, que infelizmente (ou felizmente) não poderia abandonar.E ela gritou, como se sentisse dor e alívio. Susurros invadiram aquele cômodo-naftalina.

Restou o cru, nu. Restou o que sempre faltou do lado de fora. Nunca sentiu-se tão bela.
O espelho falou-lhe em ausente som:
- Não consigo refletir com exatidão uma alma tão verdadeira.
Desejou mostrar às pessoas o quanto era bonita. Teve ímpetos de sair assim, nua. Mas quem seria capaz de ver o que estava na alma? Será que ele um dia teria sido como aquele espelho?! Fechou os olhos para conter a lágrima. E encarou-se de novo, afundou-se nas próprias pupilas. Se um dia ele já foi como aquele espelho, ela nunca saberia.
Aproximou-se do espelho e foi vendo a sua pupila aumentar de tamanho. Sentiu a lágrima cair no corpo desnudo e causar arrepios. Estava na hora de vestir a roupa, mas não de calçar as antigas almas. Estas nunca mais seriam daquele corpo, e aquele corpo jamais seria o dela.

(Camila Vivas e Juliana Freitas)

Engasgando espinhos

2008-04-01T06:46:00.000-07:00

Asssiti uma entrevista essa semana no programa "Scrap Mtv", com uma blogueira que esqueci o nome, dona de um blog que não conheço. Mas o que importa é que ela disse uma coisa que faz bastante sentido, e que eu já havia pensado várias vezes. O blog expõe muito a nossa vida, e faz uma certa confusão com os nossos relacionamentos afetivos. Os nossos namorados, "ficantes", aspirantes, "queixantes", enfim... pessoas que tem/tiveram/terão algo conosco (blogueiros) podem ter interpretações erradas ou certas sobre o que escrevemos. Aliás, é difícil para nós entendermos se o que escrevemos é ficção ou não... e p'ra eles creio que essa distinção torna-se quase impossível. Estou certa de que algum ex meu já leu algo que escrevi pensando que é sobre ele, e realmente pode ter sido, ou não.
Eu misturo ficção com realidade, certos momentos, mas em outros eu chego a contar os fatos amiúde. Não sei o que ele/eles pensam sobre isso, se sentem-se ofendidos com a exposição, ou se o ego eleva-se, achando que a importância que dou ao fato é grande. Deu p'ra ter uma noção da confusão que isso gera? Não sei...talvez eu até "perca" algum pretendente ao escrever algo saudosista aqui no blog.
Divagações à parte, o fato é que a exposição acarretada com esses escritos não me importa tanto. O que eu penso é para ser escrito, e o que eu escrevo é para ser lido. Dores de cotovelo e aspirações à parte, o fato é que isso aqui é um pequeno pedaço de minha alma impressa numa rede. O que é ficção é para ser acreditado, e o que é concreto pode ser sonhado.

Já nela

2008-03-19T07:52:00.000-07:00

E ela já não sabia mais se amou.
O desenho das nuvens através da janela de vidro não lhe diziam mais nada. O significado da armadilhas do destino era desconhecido pela sua alma tão jovial. Enquanto as cortinas bailavam ao sopro do mais sutilo vento, suas confusões rodopiavam e esbarravam nas paredes do pequeno quarto. Certa vez, havia estado horas naquela sacada, observando as medíocres arquiteturas e as não tão diferentes pessoas que passavam por aquela rua.
Uma possibilidade surge-lhe naquele instante: confundir-se com aquela velha janela, e a partir daí só conseguir ver o que há dentro do quarto e o que alcança o ângulo raso do lado de fora deste. Sentiu até mesmo um desejo de que aquela situação se consumisse, quase seduziu-se com a suposição. Mas a ânsia da liberdade conquistada com o anseio de gozar os prazeres do amor trouxe-lhe à lembrança a esperança de sonhos, um desejo ininterrupto de seguir o pulsar do próprio ímpeto.
Não queria ficar presa àquela janela. E como se adiantasse, esquivou-se passos atrás, permitindo apenas tocar nas cortinas. Ainda surpreendeu-se e sorriu ao perceber a associação do corpo à alma que acabara de fazer, e como isso poderia ter ou não sentido.
Em relativamente poucos anos de vida, a moça havia vivido paixões dilaceráveis, suportados dores e medos, havia até pensado em atirar-se naquela mesma janela. E a cada ato que por si ocorria, parecia que intimamente não realizara seus anseios de maneira plena.
Mas, a última decepção que passara despertou-a do sono traidor da racionalidade. Não iria mais permitir que seus dias não valessem o sangue e o suor que perdia.
E foi ali mesmo, no momento em que comecei retratando a criatura de inocente beleza, defronte a janela inócua, que o olhar dela petrificou. Os seus cabelos reagiram a um forte vento que lançou-se no quarto, mas ela não movimentou-se um pouco sequer. As horas passaram, e o crepúsculo abençoou os céus. Somente quando o sol sumiu no horizonte visto pela janela, a moça deu as costas à paisagem. Apagou a luminária ao pé da cama, e como que embriagada por uma nova sensação, deitou-se na intimidade do seu leito, e adormecera instantaneamente com um sorriso enigmático nos lábios.

(re-postagem)

Memórias de quem um dia existiu por inteiro

2008-03-09T11:03:00.000-07:00

Bem-me-quer, Mal-me -quer.

Será que ele me quer?

Agora, sentada no fundo da biblioteca, despedaço uma flor só pra satisfazer o meu capricho, a minha idéia maluca de reavivar uma brincadeira de criança.

Ela estava tão bem no seu jardim!

Com sua vibrante cor amarela, atraia o beija-flor. Parecia fazer par com os raios-de-sol, com o sorvete de manga, que eu chupava e com o balão que voou das mãos da criança.

E o seu perfume...

Ah!

Ainda há em minhas mãos aquele cheiro que me condena, que deleta o meu assassinato ambiental. E o aroma é insuportavelmente maravilhoso.

Sinto nojo e medo de mim mesma.

Como pude fazer isso?

Como pude condená-la a ter o mesmo destino que eu?

Eu estava tão bem no meu mundo!

Ele me arrancou de lá, me colocou em suas mãos.

Tola, me entrguei com o meu mais belo exterior e o meu melhor perfume.

E eu combinava tanto com a decoração do mundo dele!

Cores, sabores, declarações, planos...não. Os planos não eram os mesmos.

E foi aí que ele me despedaçou.

Pétala por pétala, fui dessecada.

Ainda não consegui encontrar todos os pedaços de mim, que ele jogou ao vento, mas vou vivendo com meu sorvete de manga e com um balão que uma criança, por descuido, deixou escapar.

A-mor-te [Parte VI ou última]

2008-03-02T12:49:00.000-08:00

Neste momento que eu, o narrador, entro na estória. Abri os olhos lentamente, depois de estar horas enxergando as imagens como se estivessem guardadas nas pálpebras. Ao perceber o quarto ao meu redor, entendi que ele era visto no meu sonho. Aquele ser que eu observava extasiado, e agora recordo com nitidez, foi visto pelo espelho do meu subconsciente. E despertar significava que o homem que vi nascer estava morto.

Caminhei lentamente até o banheiro, e ao lavar o rosto, senti as gotas d´água penetrando nos poros como fogo. Recorri com desespero à toalha e enxuguei o rosto fervorosamente. Num impulso instintivo, fiquei frente a frente com minha imagem no espelho, mas não observei nenhuma diferença. Eram os mesmos pálidos lábios e as mesmas azuis pedras substituindo os olhos. Olhei novamente para a minha pupila dilatada [eu sempre gostei de assistí-la diminuindo], e pensei que deveria haver algo de novo, algo efectivamente novo dentro da pupila. Mas estava errado. O que havia mudado em mim depois do sonho nunca poderia ser visto. Não estava dentro de mim, mas fora de qualquer compreensão.

Naquele dia, tive uma vontade imensa de perdoar. E de amar, sobretudo. Realmente, usei de todos os sonhos e palavras no anseio de viver aquele momento. Minha vida nascia enquanto o que era somente tangível ou visível em mim perdia a importância. Depois de sentir a parte de mim que nunca tinha percebido, pude ressuscitar o que havia no canto d´alma.

O Dígrafo [Parte V]

2008-02-24T11:42:00.000-08:00

Um colorido foi disparado na vida dele como jujubas numa tigela branca. Mas o sabor não é tão doce quanto parece. O céu daquele dia anunciava uma fina chuva que estava por vir, cujas gotículas penetrariam na terra com as lagartas ansiosas pela metamorfose. Conheceu a praia pela tarde, molhando as mãos com camadas de água tão incolores quanto seus olhos de sal. O céu borrifou um perfume suave quando ele mergulhou no mar, fundindo-se no infinito. Desbocou a superfície, molhou o ar.

Mirou a mulher vestida de vermelho sentada na margem e sentiu sua face adquirir a mesma cor, que foi golpeada pelas pinceladas desenfreadas dos seus batimentos. Os seus olhos encontraram num feixe prateado cada parte da alma dela e sorriu. Desejou por um momento sentir o cheiro dos cabelos, morder sem pudor a carne. Fechou os olhos por milésimos de segundos, não querendo perder nada daquele instante. Mas ao abrí-los, só pode contemplar as costas dela e sentir o pisar apressado na areia. Sentiu-a escorrendo pelos dedos:

vermelho latente de vida, pelo ralo.

Desesperadamente, saiu do azul. Percorreu a areia morna, e estava bem perto dela. Os dois estavam na calçada preta e branca, quando ele inclinou-se sobre o pescoço da mulher. Ela virou-se, e pode olhar nos olhos dele. Mas foi somente o que ele viu. Na verdade, ela só enxergava uma rua vazia. Porém, ele pode ver esse mesmo vazio dentro dos olhos dela. Mal sabiam os dois, naquele momento, que ao comtemplar o vazio estavam encontrando a outra metade que lhes completa.

[Continua...]

Além do que se vê [Parte VI]

2008-02-21T15:50:00.000-08:00

Sobre a calçada cinza ladeada com pedras azuis, descansava um cachorro. Ao seu lado estava um senhor de meia idade, de olhar quieto como um inseto morto. A atmosfera de proteção que o cão concedia ao homem invertia o papel comum, transformando o cachorro em dono.

-Não tenha medo, garoto.- a mesma voz ecoou.

O homem invisível aproximou-se do cego e deixou que lêsse seu rosto com a ponta dos dedos.
Após a longa espera por um rastro de atenção, nada menos que lágrimas poderiam quebrar o frio da noite, gotas de cristal caindo sobre o próprio colo. Com os olhos abertos, ele adormeceu naquele mesmo segundo, embalado por um cheiro inconfundível de jasmim.

E ao romper o sono, na tarde do dia seguinte, o [des]conhecido e o cachorro não estavam mais ali.

[E ainda continua...]

Desenvolvendo o mais [Parte III]

2008-02-18T04:54:00.000-08:00

Aquele foi o primeiro de muitos encontros com o espelho, e cada um deles aumentava sua solidão. Andava pelas ruas e becos, desejando o milagre de ser percebido. Ouvia os ecos dos passos dos outros, e sentia falta do que nunca teve. Agradava-lhe sentar numa calçada, nas madrugadas, e atentar para a orquestra descompassada das horas. Fechava os olhos para o mundo, assim como todos pareciam fazer para ele, e escutava os mínimos sons: ruídos de insetos, trincar de portas, esvoaçar das penas de corujas, gargalhadas de mulheres e choro de bebê ao longe...
E seguia caminhando, rumo a um lugar qualquer.
-Espere. (Seria mais um som indiferente da noite?)
O homem invisível continuou andando e olhando para o chão.
-Espere, por favor. Eu posso sentir que você estar aí, porque me ignora?
Ele pausa confuso e desacreditado, e penetra os olhos na escuridão para descobrir a origem da voz.

(Continua...)

Foto: Olhares.com

O (des)envolvimento [Parte II]

2008-02-03T15:28:00.000-08:00

Enquanto vivia neste mundo, o homem sentia-se confuso por ninguém notar a sua presença. Um encontro inesperado deixou-o ainda mais em conflito. Ele estava sentado no banco de um parque, observando os borrões do céu com seus olhos de nuvem, e ao lado dele, uma senhora magra lia em voz baixa um livro de capa prateada. Em um certo momento, um homem vestido de preto e com luvas brancas caminha em direção ao banco, com passos largos e firmes, segurando um objeto circular que lembrava os vidros da igreja central.

Curioso, o homem invisível olha minuciosamente para a peça desconhecida e engole seco quando fica paralelo à esta. Percebe que o espelho mostrava tudo que estava em sua volta, inclusive ele, porém na imagem formada a senhora não fazia parte do ambiente. Levantou-se perplexo e ofegante, corre atrás do homem, tentou pegar o espelho, mas, como sempre, as mãos passaram através deste, como se o corpo que ele e o espelho viam não fosse concreto.

Olhou para o céu novamente, procurando achar alguma resposta, mas não adiantou, sua idéia de existência foi afetada. Enfim, ele tinha conhecido sua face, quando antes só tinha a imagem do resto do corpo. E ao mesmo tempo, percebeu que havia algo que era capaz de reconhecê-lo, e por alguns momentos, materializar o que ele via e o que não via.

(Continua...)

O nascimento [Parte I]

2008-01-26T08:48:00.001-08:00

O homem invisível nasce no dia zero de hora nenhuma, fruto de duas almas agora já sem corpo. A mãe morre segundos antes da criança experimentar o ar, depois de ter sido retirada do útero com esperança. O pai já havia deixado a realidade meses antes do nascimento, assassinado por ninguém menos que ninguém.

Ao segurar a vida pelas mãos, o médico que fez o parto desfalece sem emoção. Avisa a todos que a criança nasceu morta. O choro inaudível não denunciou a presença do ser. O mover-se sem deslocar ar, o vermelho incolor das bochechas e o cheiro quase imperceptível de vida só seriam percebidos se os olhos da alma estivessem abertos.

O céu, no instante do nascimento, cegaria quem olhasse-o, mas não havia nenhum olho voltado pra ele em cidade alguma.

[Continua...]

(Crédito da foto: Site olhares.com)

O canto na freqüência da retina

2008-01-19T15:28:00.000-08:00

"Sabe a clave? E o grave?
Um feixe em sílabas tocadas
Faz ecoar amarelos e vermelhos pelas cordas imagináveis
O canto na freqüência que se mistura na retina

Meio tom, reflexão, semibreves e seu magnetismo
De letra em letra se diz à percepção
Hora fazendo repetições, hora encantando transmissões...
Mas bem no íntimo, a paleta é invisível!

Eu tenho uma melodia com você
E uma tonalidade pra crescer
Tome então seu espaço, tocando-o em cores
Sussurre seu som, evitando o erro do compasso".

Autoria de um amigo
cujo blog hoje já é falecido...
mas que me deu apoio p'ra que esse aqui continuasse vivo.
É um amigo que está de 'partida',
mas que deixou alguns momentos eternos comigo,
para que eu guardasse num lugar diferente das caixinhas de lembranças....

Desacerto de ponteiros

2008-01-13T13:50:00.003-08:00

- Que horas são?
- [Hora de você parar de olhar pro lado e encarar o azul dos meus olhos; não ter mais medo de penetrar na bolha da íris que brilha ao mesmo tempo que a pupila dilata-se como um abraço desapertado, com meu pensamento envolvendo você]
15 para as 8. E está ficando frio, não é?
- Você nem imagina o quanto...
- Quê?
- Não, nada. Acho que já ficou frio mesmo.

Roxo

2008-01-04T11:01:00.000-08:00

Azul era sua cor favorita.

A suavidade da cor lhe trazia tantas lembranças!

As férias no sítio, os banhos de rio, o descobrir desenho em nuvens, o 'contar estrelas', o ofuscar dos olhos ao tentar olhar o sol, o vestido da quadrilha, o pirulito que tingia a língua, a carta que escreveu para o Júlio, a carta que recebeu do Júlio e tantas outras passagens da memória que agora eram responsáveis por exteriorizar sua saudade, através de uma lágrima que deslizava no seu rosto até não encontrar nenhuma superfície, passando do corpo para o papel e manchando uma folha azul, já envelhecida, que queimava nas suas mãos, já não tão vivas como em outrora.

A cor da lágrima se misturava com a cor do papel.

Você pode adivinhar qual seria a coloração da lágrima?

Esplêndida e vivamente de cor vermelha.

Quando ela chega do trabalho

2007-12-28T18:32:00.000-08:00

- Minha professora de Realidade que me indicou esse livro. (minha irmã refere-se a "A Sombra do Vento")
- Como assim "professora de Realidade"?
- Na faculdade, claro...
- Ah, poxa... Queria umas aulas de realidade...
- (risos)
- Ando meio esquizofrênica esse dias... (rindo)

Ao lado da estante

2007-12-26T05:32:00.000-08:00

Ela fechou a porta de casa. Primeira coisa: tirar o sutien. Enfiou suas pequenas mãos por debaixo da blusa e desprendeu. Ao sentir os seios sobre o seda da blusa, arrepiou-se. Retirou algumas gotas de suor da nuca com uma mão, e com a outra, enxugou a pétala que lacrimejava do olho esquerdo antes que caísse no seu rosto. Andou como se estivesse pisando em vidros até a janela, permitiu q o sol entrasse um pouco.
Olhou mais um pouco para fora d[a jan]ela, lembrou-se de cada cheiro e som da noite anterior. Pode vê-lo abrir a porta do carro com as mãos tremendo e com o rosto ausente de umidade. Enquanto ela soluçava e calava os gritos da alma.
O ego lembrou-a de tentar melhorar a realidade, e ela tratou de tomar um banho quente.
Ainda enquanto esquentava o corpo cálido com a água... sentiu sua cintura ser puxada por mãos já conhecidas. Virou-se para trás e não teve tempo de olhar a boca que pressionou com força seus lábios. O corpo dele estava vestido, ela pode perceber a camisa pelo tato. Mas ele negava-se a aproximar-se mais, provocava-a com a distância dos seus corpos. E ela gostava de saber que o homem que desejava com alma cada linha do seu corpo estava ali, e nada mais importava.

Post do renascimento

2007-12-23T17:26:00.000-08:00

O "dedin de prosa" era visto por mim como um caçulinha,
mas hora ou outra sempre vinha a dúvida se já não estava na hora dele morrer.
Mas a dor de "mãe" me atingiu e...
Cá estou eu, recriando meu blogue!
O renascimento do dedin de prosa precisava de um nome novo,
layout diferente, enfim...

Bem vindo ao "Comendo flores".
Deguste à vontade da minha floricultura de palavras!
E se gostar, leve à vontade o sabor e o olor de cada pétala...

Beijo

Segundo (e) sol

2007-12-05T07:33:00.000-08:00

Num segundo, abro os olhos e não vejo o sol.
Tapo um olho com a mão direita e consigo ver.
Um raio de sol penetrou na minha retina do olho esquerdo...
Num milésimo de segundo, o céu fechou.
Sol no céu, mas já não sol no olho.

Mas o céu estava azul e claro.
- Que contradição.
Olhei pro lado, foi meu amigo mais velho quem disse.

Estávamos deitados na grama há alguns segundos já não contáveis, a paz de outrora era iminente. As folhas da árvore atrás de nós me esperaram para ouvir o seu balançar mais doce.

Levantei-me e a tontura me balançou o corpo.
Meu amigo se arrepiou e apontou o horizonte.
Sim, o sol estava se pondo...
Mais uma vez
[Como tantas outras vezes]
Só que era uma maneira bela que ele e ela jamais haviam visto.

Num segundo, ele segurou uma máquina digital
E fotografou os raios que já haviam entrado em nossos corações.

Créditos da foto:
http://g1.globo.com/Noticias/Ciencia/0,,MUL15906-5603,00.html

(Nasa)

Pá

2007-12-02T13:31:00.000-08:00

eu não consigo enxergar a cor da minha dor

[e vc nem minha dor consegue ver]

Motivo?

2007-11-24T19:23:00.000-08:00

Você é quem eu chamo de amor no mais íntimo dos meus sonhos
Eu quero trocar de corpo contigo, só pra te ter por perto
Mas sei que você já está do lado errado [aqui dentro]

Quase(ar)

2007-11-16T18:13:00.000-08:00

Como quem já tivesse sido completa,
só me restou a segurança do quase.

Cousas e casos

2007-11-02T19:45:00.000-07:00

As pessoas costumam avaliar no início do ano as metas, sonhos não consumidos, planos... enfim.
Eu costumava mesmo fazer isso.
Mas como ando refletindo sobre tudo o tempo todo,
resolvi compor uma lista de coisas extremamente bobas para qualquer pessoa que não seja eu.
Coisas essas que quando escritas, adquirem uma forma... quase real.
Talvez, eu consiga mesmo realizá-las.
Bemmm, aí vou eu:
1. Aprender a tocar um instrumento [nem que seja caixinha de fósforo].
2. Fazer uma compra necessariamente compulsiva e instantaneamente me livrar do que comprei.
3. Viajar para um lugar qualquer, sozinha... exatamente no momento da vontade.
4. Decorar uma parede do meu quarto.
5. Pintar um quadro [enorme].
6. Revelar todo o meu arquivo de foto digital.
7. Participar de um orkontro.
8. Tatuar o nome de um namorado na pupila inferior.
9. NUNCA realizar o item 8.
10. Ligar pra um amigo que não falo à tempo e passar 5 horas mínimas no tel.
11. Quebrar um copo.
12. Não tentar torrar mais pão.
13. Aprender a cozinhar macarrão.
14. Pôr os pés numa poça d´água na rua.
15. Gritar num silêncio coletivo.
16. Não matar este blog.

A mais bela canção de amor II

2007-10-05T18:22:00.000-07:00

Sentimento imutável, este que em vão denominamos. As canções de amor estão ilimitadas na solitude de uma tarde vazia, nos gritos [sim, berros] pelas feridas que não cessam de sangrar,
soluços de choro engasgado, sangue transformando o branco dos olhos em deleite de lágrimas...
[Ou não], na falta de lucidez, no delírio do excesso de falta...
Na sobra de perdões, virtudes, sorrisos, de tanto extremo de alegria e confusão, dentro dos beijos dos olhos, do tremor inigualável do instante anterior, sorrisos e dentes e línguas, e mãos nas mãos.
No teu olhar perdido daquela noite.. porque não? Na tua incerteza e medo da morte...
Nesse teu jeito bom... de fazer qualquer momento uma tarde de nuvens brancas.
Nas coisas aparentemente pequenas, peculiares... que me fazem rir no meio de um sono ruim.
Dentro das lágrimas boas de um amigo por ler-me, nesta dedicação que faço à ele.

Todas as rimas perdem sentido, a verdade concreta parece [mas não é] tão tangível.
O amor está dentro... Contido no incontido.

[O que tá acontecendo, isso aqui não era pra ser prosa? Ora, ora...rs]

[Se]me[an]do

2007-09-11T17:56:00.000-07:00

Os medos ainda são os mesmos. Porque os medos não são criativos, são fugidios e atormentados. Eles não mudam, mas te emudecem. O medo transmite uma canção baixa e triste, como se tocasse sempre numa casa de telhados de vidro. E silencia os acordes de beijos desmedidos, seca toda aquela paz do sono bom.

Meto o medo por trás dos ombros e sigo pela noite. Aonde ir? Onde levá-lo?Quero enterrá-lo num abismo sem fundo. Mas eu não encontro, onde escondo?

Não interessa, ele não muda mesmo. Mas eu posso mudar, e nesse mundo novo ele não vem.... Porque eu não olho mais para trás.

Inutilidade das coisas úteis

2007-09-02T09:06:00.000-07:00

Descobri a utilidade do meu celular outro dia.
Tava tentando abrir a porta de casa no escuro,
daí lembrei da existência do aparelho.
Além de não receber ligações e servir de despertador,
ele também é uma lanterna.

Eu também sou high-tech, oras.

Motivo [não é o de Cecília]

2007-09-01T05:02:00.000-07:00

- Sabe aquela história de "o que ser quando crescer"? Eu ainda não cresci, mas já sei o que quero ser. Humm... bem... na verdade, quero ser versista...
- Quê?
- Quem faz versos, poesia, oras....
- E desde quando alguém ganha a vida com isso?

[...]

Acho que é por aqui onde tudo começa.

Proseando um pouco

2007-08-31T20:37:00.000-07:00

Depois de tanto tempo simplesmente vivendo, ora presa as trivialidades, ora emoções dilacerantes, senti que precisava escrever. Ao criar o blog, comecei a organizar meus rascunhos e esta vontade de agora não é mera necessidade de publicar algo aqui. Na vida, nas ruas, em tantas situações, sinto-me perplexa e com as mãos atadas. A lógica da maioria não me seduz, ou pior, ainda me repugna. Não tenho a menor vontade de ser polêmica, apesar de ter já desejado “salvar o mundo”, desisti logo ao perceber que ele não deseja ser salvo. A partir daí, comecei a compreender certas personalidades e a tentar entender os desvios de caráter intricados na sociedade hostil. Em parte, consegui me acostumar com certas atitudes sendo até mesmo uma forma de defesa para não me decepcionar mais. Só que com o passar das situações, a mediocridade das pessoas acabou me contaminando. Sem perceber, me tornei racional demais, e congelei muitas emoções. Não teve causa deterministas , mas dadas fraquezas que existiam em mim, me permiti mudar e tornar-me mais coerente e equilibrada. Uma decepção amorosa foi o suficiente para despencar as feridas sangrentas do meu peito. E apesar de triste ainda, foi muito bom perceber que a parte de mim ainda estava lá. E eu desejo fazer o possível para que ela nunca mais volte adormecer.

A mais linda canção de amor

2007-08-31T18:17:00.000-07:00

Eu sempre soube que seria capaz de fazer a mais romântica canção, a mais exagerada e emocionada de todas. Mas nunca a fiz. A perfeição não me seduz, ao contrário do extraordinário anseio pela sinceridade. Para mim, uma bela canção de amor está carregada de verdade, de delírios e medos, de sonhos e incertezas. E se tratando do sentimento amor, as comparações são inférteis e inúteis. Não seria possível, assim, escrever a mais bela, já que todas que inspiram verdade são belas por si só.